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Daniel Montoly
Es miembro de la comunidad poética Cacibajagua (Madre
Tierra, en lengua Taína) de la
República Dominicana.
Forma parte de la Liga de Jóvenes Latinos para Los
Derechos Humanos, con sede en USA. Colabora,
activamente,
con varios Foros Literarios en la red
cibernética y con instituciones vinculadas con la
problemática de la pobreza.
Fue Autor Invitado en el
Primer Volumen de la colección SENSIBILIDADES, del
cual es uno de sus miembros, donde publicó
un
seleccionado de su poesía, que es un canto a la
libertad del ser humano y de la palabra.
Nació en Valverde Mao,
República Dominicana y aunque
guarda y conserva, intrínsecamente, sus raíces
culturales, su literatura expresa, en un
lenguaje
fresco y atrevido, profundo y aleccionador, la
problemática del ser humano en el amplio contexto de
su entorno
universal. Tiene un poemario inédito para
su próxima publicación y un libro colectivo sobre
narrativa breve. Algunos
de sus poemas traducidos al
inglés han figurados cómo finalistas en varios
concursos literarios. Su poema Detrás del
Brutal
Silencio dedicado a Lorca ganó en el segundo lugar en
el certamen de La Joven poesía Latinoamericana dentro
de
Los Estados Unidos.
Los Pergaminos de salitre
Una noche, se
alzó por encima de la monotonía,
sus manos viejas resonaron
como jóvenes pergaminos de salitre.
Sin renegar, su rostro
montó
un caballo desolado
con cascos de fecha y viento.
El dolor estaba en apogeo,
o hacía, con cada lágrima,
a lo lejos,
canciones invernales:
hojas prendidas de su cuerpo.
Se alzó ciego de angustia,
llenó con garabatos su alforja negra,
y
en medio de los senos de la sombra,
pintó un aviso
con letras color a miércoles borrosos
para los hijos rotos de
cada hombre
que le siguiera..
Nunca vimos apagarse su colilla,
mientras, se fumaba el cielo con ambos dedos.
Daniel
Montoly
© 2001
Detrás del brutal silencio.
A Lorca
La noche estaba turbia y sola,
acallando tres disparos
en su vientre negro.
Cayó un cuerpo
a oscuras,
amortajado por lágrimas tristes:
rodó por las hierbas,
y los despeñaderos.
La luna siguió callada
en su blanca aurora,
que no así era indiferente.
Así fue como cortaron
al zorzal sus alas,
su magia
de duende,
su verbo.
No se esfumó con su vida:
emergió del cadáver,
como humo esbelto,
a eternizarse
sobre los deseos
de turbas,
de furibundas hienas,
que amputaron su vuelo
con intención de matarle.
Olvidaron
que no hay silencio
para el verso:
una vez que cae
del labio del bardo,
abre heridas y cura tierra
pero nunca
muere.
¡Hundieron Granada!,
¡la hundieron!
Fue el grito...
El pesar se adueñó de todo
sin espacio
ni tiempo
para devolvernos aquel ángel,
coqueto y travieso,
que escondió su inocencia,
en hombros enemigos,
pensando
que la muerte
respetaría su niñez,
su brillo de canario dócil...
Olvidó que las bestias
son bestias
y
cuando las azuzan matan:
esa es su naturaleza maldita.
Daniel Montoly
© 2001
Balada para Katmandú
A las mujeres y hombres nepaleses
que tratan de hacer algo más que sueños
Son las seis:
no sé si Katmandú
duerme
o está despierta
aferrada a los gruesos párpados
de un Buda ceremonioso y cómplice.
Esta Katmandú:
mujer
vejada por llevar úteros
y por ser reflejo de la luna.
Eterno cementerio de sombras analfabetas,
vadeado por los
halos de humo
de los muertos incomprendidos,
que abandonan el mundo
montado en el rickshaw del misterio.
Dos
gruesas pestañas rojas
bajan de tus cerros tristes:
la savia joven de Rukum y Rolpa,
que anegan los arrozales con
futuros secos
debajo de las costillas salobres.
Tus uñas se hunden en el lodo diurno
por el linaje azaroso que te
amordaza,
que te empobrece las médulas
de mujer oculta tras un manto sucio
con incienso lúgubre.
¡Oh, Katmandú!,
lavas tu aura,
recoges tus vástagos dispersos
tras las huellas difusas de un Buda miserioso.
¡Levántate!, rompe
en pedazos
este maldito silencio de siglos
que te ha circulado como mariposa grisácea,
y dejaras de ser
esa mancha
negra sobre el fondo blanco
del Everest majestuoso que te inunda.
Daniel Montoly
© 2001
Man in blue
A Reinaldo Arenas
Yo te escribía tres mentiras
guajiras Yemallá,
y Ochún jugaba
con las negras mariposas
que surfeaban
en las lámparas:
hogares de genios cosmopolitas.
Nos drogábamos los espíritus
con vainas oscuras
y perniciosas
que
dan ataques de alegría
sin ser días festivos.
De lo profundo
se desplomaban las voces
de las gallinas existenciales
que
dejaban huevos agridulces
en las retinas salobres.
¿Qué más quería?
¿Volar cometas con cielo nublado?
-No, las
rosas
no caminaban Yemallá
era tu sequito de Orishas
los que danzaban-.
Los tambores gritaban lunes
feriado
con balsas
y Key West era el paraíso:
el Canaán de los nuevos israelitas
transeúntes del trópico.
En su arena
blanca
soñábamos levantar chozas
de rumbas, son y salsas borregas
para turistas incautos.
No fue así,
por ello
te escribo
tres mentiras mediáticas:
Estoy bien,
no te necesito,
déjame la puerta abierta
por las noches
cuando duermas...
No me preguntes si vuelvo
que esas cosas no se dicen
a estas alturas
cuando las nubes lucen
sus calvas
y los dólares parecen ser cuervos.
Daniel Montoly
© 2001
Integración
Vuelve la costumbre:
su inmortalidad
toca teléfonos,
las metrópolis
se inundan con piedras íntimas
y con
largos bostezos
de principios sólidos.
Los nuevos rasgos
emergen de las obsidianas,
incrustan sus raíces
con
madurez
en los tímpanos,
en las lágrimas.
Cantan los pájaros
con sus ecos de resinas.
El ritual discurre:
el
trópico,
la duna,
el shinto,
la voz del gong, las olas,
de levitas se funden
en orgasmos rítmicos.
Los
lienzos
abren sus retinas,
corren grifos de polvo,
los genes se multiplican,
cambia el jardín,
las flores,
la vista,
el cosmos y el enigma.
© 2001, 2002, Daniel Montoly
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